Vida

Entre mis manos cogí

un puñadito de tierra.

Soplaba el viento terrero.

La tierra volvió a la tierra.

Entre tus manos me tienes,

tierra soy.

El viento orea

tus dedos, largos de siglos.

Y el puñadito de arena

-grano a grano, grano a grano-

el gran viento se lo lleva

Dámaso Alonso

Jardín

I

Sos clara,

Oh, rosa tallada en piedra,

dura como el descenso del granizo.

Podría raspar el color

de los pétalos

como tinta volcada sobre una roca.

Si pudiera descifrarte

podría descifrar a un árbol.

Si pudiera hurgarte

podría descifrar a un árbol—

podría descifrarte.

II

Oh, viento, desgarrá el calor,

abrí el calor

hacelo jirones.

Los frutos no caen

en este aire espeso—

los frutos no caen en el calor

que golpea y aplasta

las puntas de las peras

y hace redondas las uvas.

Cortá el calor—

abrite paso a través de él,

y que corra a cada lado

de tu camino.

Hilda Doolittle